YO SOLAMENTE TRAMITO LA IDEA

yo solamente tramito la idea
pero pensemos en un dios cualquiera
que muera cuando diga treinta y tres
que salga con aura en la foto
y con llagas en el vídeo
que oferte teoríasmediocres en pdf
nos valen sus agujeros en los calcetines
nos valen sus tablas de la ley en poliestireno expandido
y sus verdades mesiánicas de barra estereotipo
pero que por favor cuente otra historia
una que no tenga reminiscencias
de sufridos seguidores
de congojas de hijosdedios de medio pelo
que por favor nos acerque la belleza
no en forma de paloma ni de fuego
que en su interior tenga otro dios
y dentro a su vez otro y luego otro
que lime las entrañas de las víctimas
con su dedo de crímenes sangriento
y que diga cielo y tenga pluma
y que se salve todo el mundo
que mató a su familia
que no nos salve el amor
qué pesadez
que diga verdades cuestionables
y que tenga en cuenta que de la frase
acercaos a mí que tengo frío
nos llegará a todos en el futuro
tengo en mí el frío de acercarse

RECITAL ES UNA PALABRA MUY FEA Y DA MUCHO MIEDO

Tengo miles de preguntas, después de pasarme tantos años viendo actos poéticos y leyendo poesía: ¿por qué la poesía se ha respetado tanto a sí misma? ¿es que la poesía no ha pagado con creces su exceso en la deuda con el lenguaje? ¿es que el poeta no ha tenido suficiente con mantener su embebimiento impostado todos los días de su vida, durante cerca de tres mil años? ¿acaso el albañil, el fontanero, el erudito o el médico se levantan cada día recordando veinticuatro horas lo que son? ¿Es que la exigencia del verso es tan alta o es que se mantiene el precio para valer más?
¿Quién es más poeta, el que confunde el envaramiento de vivir con su alta obra o el que anonadado, inocente de su parnaso vive como sus semejantes y, a cambio tiene culo y miedo y carne? ¿puede uno descarnarse sin carne, puede uno estremecerse sin vísceras, puede uno extrañarse si no sale del yo afuera?
El poeta hoy es un muñeco a prueba de golpes para un coche modesto; poeta de pe uve ce con un corazón forjado a la imagen que quiere dar de su imagen; corazón de poliéster sentado en un trono para midas de todo a un euro hablando de sentimientos sin sentir, sin transmitir; poetas que encajan su verdad de imperio casero en sus perfectos endecasílabos sin fuerza aniquilados por la forma. Luego aparecen los salones sin actos, las palabras vacías, kilos de palabras que se regodean en su belleza sin alma, en su belleza sin mancha, su belleza sin fallos, bellezas en tarros para medios pelos que forjan una cultura escaparate, belleza sin azar, sin inquietud, moldes de belleza para epígonos de barro a los que la vida lloverá y reducirá a suelo, belleza sin eslabón, belleza caducada sin instantes, belleza adormecida por su anáfora. Cantos falsos por impostación de años que nos desvían de la poesía que a mí me gusta, la que resiste siempre dentro de la vida esperando a algún ser capaz de rescatarla de ese muestrario de objetos que es la vida, pero no la vida de ayer, la vida que late en el hoy mismo.

ME INVITARON A DAR UNA CHARLA SOBRE EL MALDITISMO Y NO PUDE LEER ESTO (ya sé que es demasiado largo)

YO EN REALIDAD SOY DEL OPUS DEI

Dudo de que exista el artista que se autoproclame maldito hoy día por muchas razones. Autoproclamarse maldito es asumir una pose, una postura frente al mundo de alguna manera impostada. Es más, si alguien después de decir esto dijese que se autoproclama maldito, la pose sería asumir una pose. Después de todo es verdad que todo artista la tiene (la pose) en ese deber de hacer de envoltorio de su propio producto. No sé, quizá escribir ya sea una pose. De repente estoy de acuerdo conmigo, pero no estoy de acuerdo.
Lo que presumo es que la intención no parte del escritor, yo no me siento en mi casa a pensar qué maldita soy esta tarde viendo el telediario y después me levanto y escribo y me cargo al mundo puto y su veneno. Más bien es una dejadez de sentarse uno frente al mundo y (como diría Girondo) lanzar los veinte poemas de odio puro y sonreír ante la inutilidad del gesto. Y en este punto me dan ganas de matar (esto debe ser maldito), porque viene el organismo de turno y me susurra al oído: ven con tus poemas malditos ricamente patrocinados. La burocracia mediatiza con subvenciones nuestro estar de cara frente al mundo y te dan el premio y el accésit y te jubilan la risa y te patrocinan el olvido. No sé, urge decir que me cansa, me cansa y me hace huir (¿tendrá eso que ver con la idea de poeta maldito relegado al extrarradio?)
Pero de verdad lo peor, lo que hay que decir abiertamente, contra lo que sí es necesario luchar es contra la mediocridad, los salones de acto sin acto, el apelmazarse en un no pensar por uno mismo y asumir las cosas sin cribarlas.
Vuelvo a lo maldito y se me ocurre que quizá hoy día se llame maldito a lo políticamente incorrecto, quizá sea eso lo que se sugiere cuando dicen qué maldito eres. Después de todo un escritor sabe que cualquier detalle abrupto en el curriculum es claramente beneficioso: drogadicto, anoréxico, atormentado, loco, blasfemo, alcohólico, homosexual y otras cuestiones que no serían de recibo en un mundo aparentemente normal. Pero, ojo, todo borracho no es un gran novelista, como todo drogadicto no es un gran músico, o todo loco un artista plástico de la hostia, o una anoréxica una tipa brillante intelectualmente. Al final estoy de acuerdo con la gran histérica Virginia Woolf, creo que estropeamos las cosas al expresarlas.
Si es verdad que maldito es aquél políticamente incorrecto, debo decir que estoy de acuerdo con lo políticamente correcto porque es una forma de educar a subnormales profundos o a mentes superfluas sobre cuestiones muy básicas y con palabras muy medidas (que aquí me disculpen todas las plataformas expectantes). El que quiera escandalizar que no se haga maldito más bien debe hacerse del opus dei, es mucho más efectivo y más salvaje.
Otra cuestión interesante del maldito es que, en su caso personal, triunfan claramente las premisas del arte por el arte. Una especie de Baudelaire o de Rimbaud sigloveintiuno, con aires románticos y bohemios. No sé en la música, pero en la poesía necesitamos gente que ponga bigotes a Rimbaud, que cuestionen lo dado y se aventuren en el camino ignoto de ser contemporáneos, que dejen de aburrirnos con sus coñazos de absenta y opio y cajas de cerveza en su descapotable beat ideado. Necesitamos menos referencias y más poetas referenciales. Necesitamos un mundo inventado que solvente el invento, necesitamos que nos tuneen la realidad en un mundo que viene de serie: alerones al momento detenido y etapas de potencia de mil watios en el maletero para la discordia. Y no lo ven, no lo ven.
Ésta es, creo yo mi postura de maldita, mi yo artista frente a la sociedad, mi estar en contra de la normas morales actuales porque éstas no son en modo alguno las mismas normas morales del siglo diecinueve. Sólo una pregunta me surge ¿puede un maldito escandalizarse? Yo creo que sí.

LA PARASITOLOGÍA MODERNA

Me he detenido hoy en mi contrato, ése que me hace la vida y me destroza el amor y en el apartado devengos nada era interesante, pero descubro que no tengo valor de productos recibidos en especie como clavos, o tomillo, o cabeza de jabalíes.
Nada me da nada, yo doy siempre: no me pongo enferma, no toso, no protesto, pero pago. Después escribo, pago, leo y pago, pienso en lo que trasciende y luego pago contingencias comunes, qué bonito. Y luego escribo sobre una flor virtual secretamente recogida y mientras, alguien hace que pague todavía más secretamente y desde alguna ventanilla camuflada mi propio no hacer nada en el futuro. Compro el pan y pago la formación profesional de aquel que destrozará mis tímpanos con el taladrador. Pago, sin pensar otras deducciones tristes, mi base pequeña sujeta a retenciones como mis líquidos internos, como mi humor que tarda en explotar, en salir de su pago, en decir al mundo: bienvenido seas certeramente pagado, qué bien organizado estás para el dolor, los que creemos ser albergados albergamos y no sabemos aunque creamos saber. Somos el huésped y creíamos ser el parásito.

DECÁLOGO PARA INFORMATIVOS DE VERANO

1.Comparar el calor reinante con otros años, preguntar a los viejos del lugar. Importante que el viejo no recuerde un calor tan asfixiante como éste.
2.Imágenes que sustenten lo dicho: fuentes, perros con la lengua fuera, termómetros que marquen cincuenta a ser posible, señoras gordas bebiendo agua de botella.
3.Si es posible meter una cuña con el efecto invernadero y los grados que ha subido el planeta, se hará.
4.Operación salida – operación retorno.
5.Ya no son interesantes los perros asesinos, ahora es importante cuántos niños mueren en piscinas y cuántos se abandonan en el coche, ahora no mueren mujeres a manos de sus maridos. Los violadores están de vacaciones.
6.Entrevistas a familias y sus vacaciones, sus desplazamientos, sus preferencias.
7.Entrevistas a esas mismas familias a mediados de agosto acerca de cuánto les cuesta la vuelta al colegio de sus hijos.
8.Síndrome postvacacional de trabajadores que porfían en su desdicha psicológica.
9.Si podemos añadir cuestiones de vital importancia como plaga de medusas o riada en camping, será crucial insertarlas cuanto antes.
10.Varios: se contemplan desdichas internacionales, rencillas políticas con o sin corbata, conciertos de verano o etarras al redil.

INCLINACIONES PROHIBIDAS PARA UN HOMÍNIDO DEL SIGLO

La primera debe ser dormir mucho, está prohibido dormir a pierna suelta. Eres más activo e inquieto si duermes mal.
Aburrirse es otra cosa prohibida, si te aburres eres un patán.
No saber distraerte contigo mismo. Si vas por ese camino acabarás en las garras de la playstation y eso es pecado para una persona con un poco de glamour. Es manía de masa icónica.
Si no te gusta viajar estás vendido, te conviertes en una persona poco interesante y ni siquiera puedes exiliarte. Esto solo es comparable a que no te guste el cine.
No creer en el efecto invernadero, ni en el desarrollo sostenible: valiente ceporro insensible.

Existen muchas más y me gustaría completarlas con ayuda…

OTRO PINTOR EXCELENTE: JAVIER ROZ

TAMBIÉN SOY FAN: www.javierroz.blogspot.com

UN PINTOR FANTÁSTICO: JOSÉ LUIS PUCHE

¿No es una revisión contemporánea del Vitrubio de Leonardo da Vinci?
La técnica es lo mejor: fondo de etiquetas de todo tipo, código de barras con espejo y dibujo.

FAN FAN FAN
www.joseluispuche.blogspot.com

INSTRUCCIONES PARA SALIR UNO DE SU CASA

Cuando estaba en preescolar me decían siempre que sería peor el colegio, en el colegio que sin duda sería peor el instituto, en el instituto lo peor era llegar a la universidad, en la universidad me dijeron que eso no era nada, que lo importante era la inserción laboral; después de la inserción laboral que peor es la vida, después de la vida está muy claro. Se han pasado la vida recomendándome el miedo. Aniquilar a todo aquél que nos trae la mala noticia de su experiencia para ser más digno, fusilar a todos aquéllos que decían por aquellos entonces: “anda qué va esa no era la cartulina que había que traer a clase”. De casa uno tiene siempre que salir llorado.


Conocerme. ¿Re-conocerme? Intentar verme. ¿Verme? Analizar de mí lo que se ve. No-verme para reconocerme. Basta. No es más interesante siempre quien piensa en público lo que cada uno piensa tranquilamente en privado. Interesan las soluciones y su esquema. De la casa uno siempre tiene que salir pensado. Y lavado.

LA CATEGORÍA CULOINTACTO

Todo partió de una vecina, la vecina de mi tía, una señora extraña, inquietante. Cuando bajaba en el ascensor quedaba en el aire un-no-sé-qué de canela con un punto de varilla de incienso. Da igual. Eran las tardes en las que encendía las velas de su casa, una especie de dúplex con aire de pagoda kitsch; era la música de tetería (cuánto mal ha hecho la música de tetería al mundo celta), eran los chacras encajados, torcidos, obstruidos, eran las flores de Bach (al principio pensé que hablaba de macetas), era la homeopatía. Pero sobre todo era la falta de sentido del humor. Lo primero que pierde un converso es el sentido del humor. Le escribí un poema un tanto demoledor:

ODA A UNA GENERACIÓN DE SOLTERAS

de tus fatuas liturgias de oenegé
qué solitario discurso te queda/
hermosos tus taichís y qué enérgicos
tus pensamientos de último derecho
genuinamente humanos/
y al fin tu última cena pandesoja
y mentapoleo que es tu sangra derramada
feliz tu evangélica despensa
y tu aséptica cocina
como un polvo democrático/
arriba pues la última demagogia
el rojo profiláctico de tus besos
arriba la aromaterapia y el quiromasaje
la diosa homeopatía/
orgulloso el que al aroma de tus velas
y al sonido de tus mantras
no presienta la estudiada disidencia
de tu culo intacto


De ahí partió el concepto culointacto. Si alguien gustaba del té, se hacía de una ong, iba a hacer taichí o incluso adoraba a Lorena Mckennitt, merecía ser llamado culointacto muy a su pesar. Luego, todo se fue de las manos, yo empezaba a ver que aquello no era un concepto, era una categoría. Se hacía enorme, se expandía: comida 100% natural, isoflabonas de soja, tiendas de jabón que huele a yogur que dicen que huele al de toda la vida, kefir, acupuntura… Estaba a punto de descubrir el gran centro comercial CCICJ (Comercio Culointacto-Comercio Justo): tiendas de ropa (fabricadas con tejidos naturales), tiendas de música (new age, chill out), librerías (Conócete a ti mismo en tres días, Cómo aprender a decir que no, Técnicas de relajación por el maestro zen Cheng Zwea, Cocina Tailandesa), alimentación (pollo campestre y huevos capesinos, tofú, soja, aceite de pepitas de cebada, sin conservantes ni colorantes ni aditivo alguno), también tendríamos regalos (masajeador para la cabeza, péndulo que sabe detectar los días tristes, anillo con reliquia de crisantemo de Japón para la cefalea).
Soy consciente de que cada día somos más culointactos, hasta en la política somos sostenibles o no somos, somos solidarios o no somos, somos ecologistas o no somos. Pero nada de todo esto tiene sentido. No lo vemos, no lo vemos. El consumo se nos adecua, se nos adhiere a la espalda y se vuelve de nuestro color y mientras nos culointactizamos y perdemos el sentido del humor, otros hacen un negocio, nos volvemos carroña fácil para su voracidad.
Seguimos sin pensar, consumimos lo que nos dicen, esta vez toca oriente, toca importar sin gracia, sin decisión propia, toca viajar a India (ya nunca volverá a ser La India) y pasear con los chacras libres y el ánimo cargado de krishna como los imperialistas que fuimos siempre. En un tiempo en el que es injusto robar (no lo haría jamás un culointacto de ong) ni asesinar por la tierra, vayamos y admiremos su filosofía y apliquémosla a nuestro estrés, porque sólo se trata de eso. Se trata de hacerlo todo de una forma superficial, por eso es carne de gran superficie.
Hemos cambiado las formas de la violencia, pero no el interés. Con una población muy seria tomando bífidus activo (todo debe ser activo) y haciendo yoga para tirar sus cinco minutos fuera del trabajo y sus problemas gigantes de no saber hacer nada, hemos perdido la guerra.

SOBRE LO SEXY

¿Por qué me parece sexy el gesto del camarero con brazo diestro moviendo y descargando el cargador de la máquina de café industrial? Son golpes secos, decididos. Lo tengo bien visto, son tres movimientos: uno hacia la derecha, otro hacia abajo y el último, ah maravilla, contra el cajón del café descartado. Tres toquecitos sordos con movimiento de cintura para vaciar el cargador y es mucho mejor que un poema certero. La coreografía de haberlo hecho tantas veces, la delicadeza del acto justo con el esfuerzo medido, es tan bello y tan rápido.

¿Por qué me parece sexy el carnicero con dos cuchillos? Podría pasar horas y horas observando al carnicero afilar, incidir en tres pasos con el cuchillo pequeño, tomar el grande y desde arriba (muy arriba) descargar el golpe guillotinesco hasta filetear la pieza y luego con una mano delicadísima colocar lo cortado sobre un papel. Danza, es danza contemporánea, es ritual ancestral y es ternura de ternera.

¿Por qué me parece sexy un coche negro adelantando? ¿Por qué me parece sexy un nazareno andando decididamente por el centro de la procesión? Estas dos formas se parecen sorprendentemente. Ya no es la habilidad lo sexy, aquí es la inquietud de lo desconocido: ¿quién está dentro? Es también la forma aerodinámica y el secreto.

Pero lo extraño es realmente que me pongan las cosas inanimadas: la cadencia de unas llaves sobre una cintura y su sonido al andar, por ejemplo, sin que importe aquél que las lleva.
La luz triunfal del sol sobre el casco de un motorista.
El anillo en el dedo de un conferenciante cuya tesis versa sobre los signos.
Yo que sé.
Si me pongo, me pongo. Y me estoy poniendo.

Reflexiones sobre los calientapollas*

El calientapollas es un denostado, un perseguido, un vilipendiado; muy al contrario y desde mi punto de vista es un animador sociocultural, un atento en su justa medida, un subidor de autoestimas de un segundo, un pretendiente efímero, un romántico del instante, el último platónico.
Una cuestión muy distinta es la víctima. Hay que ser rápido, efectivo, contundente; no puede uno ser obsesivo, ni tampoco constante, ni reticente (salvo lo justo). Ante la posibilidad de no llegar al final conformarse con el rodeo, deleitarse en el roce y tomar de las insinuaciones el orgásmico fin.
El problema de la fama del calientapollas es el grito insistente de las víctimas desamadas, las que quedaron justo a la mitad, las que no paladearon la miel que les quedó en los labios, las que vieron los medios y entendieron un fin y ante la margarita prefirieron ser cerdos.
De todas las formas posibles, cuántos fuimos víctimas, cuántos calientapollas y cuántos fuimos ambos a la vez y mientras éramos próximos en la intención otros se nos aproximaban. Bonito amor profano que profana.
Los calientapollas del mundo están desaprovechados, dispuestos a animar un corazón en tres latidos justos, apoyados sobre la mesa dispuestos al guiño, sentados en sus sillones con las manos tiernas de tocar levemente. Su susurro es incomparable, son profesionales del ahora mismo, pretendientes de la línea entre el sí y el no, patrocinadores de la paja, amadores desde lejos, son tiernos y complejos, son como la sopa para uno instantáneos, monodosis, son abismos con puente levadizo, son ligeros, son ángeles fieramente humanos.

*Entiéndanse aquí calientacoños de igual forma.

O ACTUALIZO EL BLOG O

El titular del periódico (ironías de la vida) en su sección VIVIR cuenta lo siguiente: EL FIN DEL MUNDO EN LOS TRIBUNALES, son ganas de hacer un titular bobalicón como el mundo intelectual que nos rodea porque lo que en realidad cuenta es que un acelerador de partículas (dichosa hermosura estética) ha sido construido en un túnel circular subterráneo de 27 kilómetros(si Borges levantara la cabeza)entre Francia y Suiza. Le llaman el anillo del acelerador y me recuerda un poco al matrimonio si se sigue escrupulosamente su metáfora.
El principio básico del acelerador es hacer que se atraigan partículas con carga positiva y a través de un agujero cargado eléctricamente (es todo deliciosamente sensual) para luego ser repelidas por los elementos de carga contraria. Desde luego este proceso va adquiriendo velocidad y propulsa protones de hidrógeno al (pásmate) 99,9999% de la velocidad de la luz hasta generar 1.000 millones de colisiones de protones por segundo.

Pero si analizamos la realidad, existe la posibilidad de generar con tamaña fuerza uno o múltiples agujeros negros que podrían tragarse al planeta o que los quarks generados se unieran entre sí de manera diferente a la habitual y contagiaran toda la materia de la Tierra convirtiéndola en materia extraña.

Los americanos, que son los que se preocupan por estas cosas, ya han denunciado estos hechos ante un tribunal. Se pasan la vida gestando superhéroes.

Me encanta vivir en el mundo. Hermoso mundo. Me recuerda a Eliot:
"En mi fin está mi principio"

LA REUNIÓN DE COMUNIDAD

la reunión tiembla en el rellano
la vieja dice una verdad
con un 90% de algodón y un 10% de licra
el administrador resume el orden de un solo día
el pintor de interiores inventa de repente un ocre oscuro
mientras la abogada del sexto empieza un ruego
sin preguntas
hay tristeza en el primer piso que intenta ser hostal
y es un hostal sin nadie
las ocho de la tarde empuja el interruptor
que abre la puerta desde lejos
cae un invierno en el frío del portal
la tubería pasará por el octavo
donde no vive el presidente
la vida se parece a esta reunión prescindible
no vino la del séptimo
esa misma tarde la del segundo
que se parece al presidente del comité olímpico internacional
tiende la inverosimilitud chorreando
por la ventana
mientras la señora del tercero de
esperó al del gas butano y sus hijos
no se parecieron nunca a su marido
la muerte se subió en el montacargas
y recogió al ejecutivo del sexto que tenía estrés
jamás bajó para saber cómo sería
en el futuro
la decoración hortera de un edificio
que se parece a todos los edificios
de repente
el ataúd pasó delante de todos ellos
el ejecutivo iba dentro sin corbata
el presidente miró entonces al administrador
fue preciso volver a votar porque
la escalera tenía un peldaño roto

DEBE HABER

hoy noto cómo chocan contra sí mismos los átomos
para mostrar la maravilla de una sola cosa
hoy noto correr a los corredores seguros
hoy veo también seguir con sus maletines
a los pérfidos burócratas
que clavan en la moneda única
los pernos de los dientes construidos
para la sonrisa en venta
venden cada día vuestros calambres del olvido
venden vuestra prisa
lo que menos vale del tiempo
venden con sus cuerpos inclinados por lo rápido
cuarenta y cinco grados de balances
grabados en los cráneos lisos de los pagadores
venden también la visa o la vida
la vida ese pequeño espacio entre el debe y el haber
y hoy he visto que sois vosotros
fieles estáticos deudores
en vuestras cuentas mes vencido
los consumidores del tiempo
que ellos llevan en el maletín
doble forro
por el que cae lejana y sin ruido
la última factura del ocaso

EL CATÁLOGO SOLEDAD

ella con quince y procurando
muy en medio la raya
muy al lado los conflictos
dos hermanas que se sienten solas
cuando se sientan acompañadas
un genoma que no llegó a ser humano
la cuchara con la que anduviste revolviendo
el puré de ser tan otra
el marmolista que se dejó
una tristeza entre los cristales
la lágrima que hizo estalactita
en la cueva de pensarte
la manga transparente que dejó ver abiertamente su as
en la galería de sensaciones de cada día
las reliquias son los recuerdos incorruptibles
y como las momias
están hechas de una soledad
concienzudamente trabajada

LA BODA

el espacio por el que entra ella
es estrecho para que pase él
el tipo de la corbata sangra por la nariz
de meterse cada día la raya de su horizonte machacado
mientras el flash del padrino hace acta del acto
en el acto los novios piensan en el acto
la soltera con lentes se sumerge en la lista
y sabe que le toca la mesa impar de los despojos
la adolescente del recogido mesa nueve
intercala un dolor de zapato con el ojo izquierdo
llorando por media carrera en las medias
el chaqué del hermano de la prima de la novia
tiene cuatro manchas equidistantes
como cuatro agujeros de un universo que se alquila
entra la madrina con la espalda cubierta
de histerias secas y podridas
a la hora tonta del sorbete de limón
los papeles repentinamente se alteran
la soltera destella en una mesa
de desubicados desahuciados y huérfanos
estalla el brillo sutil de la espada
sobre los cinco pisos del agravio
todo es nupcial sin mancha todo es nupcial sin marcha
la vecina del tercero de derrama alcohol sobre el desamor
y sobre el mantel que es ya puro cubismo sintético
el garrafón también sintético llena los vasos de cubalibre
en lo libre de la barra
se suman dos catetos verdes
al verde del vestido de la hipotenusa
borracha de la idea de estar
borracha de la idea de ser y salir sin su cuadrado
borracha de salir corriendo y llamar
al dependiente minorista
que no convencerá nunca a su madre
el mundo es esta fiesta falaz
andando con una máscara que araña la cara
disfrazados de una dignidad que hace rozaduras
para estar cada día menos solos menos tristes
justo a las menos cuarto
el novio piensa una roca
la novia se piensa sísifo

EL AUTOBÚS CIRCULAR

viajo en el autobús con la idea firme de ti
justo cuando en la mochila del animador sociocultural
el embutido empieza a saber a fruta
una gorda suda en exceso sus cinco ideas generales
todavía me es extraño encontrarte frente a frente
un viejo ronda con sus gafas de cerca
el culo de lejos de la interina
que finge ser fija que finge ser lista
que finge no advertir el gesto del viejo
que finge no verme pensando en la idea redonda de ti
justo cuando el retrovisor encuadra
el frío de dos tibios que se gustan
muy atrás en los asientos
tu secreto se parece al mío
el día disuelve efervescente su ácido
en el medio vaso de agua
que toma para el estómago
la peluquera que se baja en la próxima
y no es posible que estés a mi izquierda
como este autobús no me dejará nunca
en el porche con dos puertas abatibles
de nuestra casa ideal
hoy el circular centrifuga mi idea de ti
me bajo en lo próximo
justo cuando el escaparate de una tienda presente
se hace trizas frente a tu ladrillo de futuro

LA SALA DE ESPERA

en la sala
una espera
el hijo que prefiere ser piedra
por no probar la endodoncia maravillosa
la rubia que aguarda una limpieza
para su cita pintada con la boca
la joven activista de ceeneté que ve la luz más roja
que cualquier peatón en su paso de cebra
que ve más negro el futuro de la idea
que ve más alegre el presente
porque papá limpia todas las bocas del mundo
la pensionista con marcapasos
que bate una plusmarca de prótesis
intenta ajustar a su mandíbula una sonrisa hecha de tierra
que empieza a escurrírsele de los labios
y dice virtudes teologales con una puta de lujo
que disimula su maestría bajo la lengua
la señora bienpensante se autoengaña
leyendo un hola bajo la lámpara art decó
y
entramos uno a uno a la silla con tubos
que recogen la saliva
meditamos la posibilidad del éxodo
dejamos que nos tumben hábilmente
dejamos que nos manipulen molares
dejamos que incidan incisivos
las manos tenazas del dentista resisten
ante mi premolar que conoce el aire por vez primera
como una ofrenda como una reliquia preciosa
me lo muestra destellante de dolor
oh diente que se salió de su fila y se pensó único
oh diente que masticó mi prisa
entre tu cuerpo óseo dije palabras bajitas
probaste tantas bocas en mi boca
cruzaste tantos puentes
supiste huir de tu brutal futuro de ortodoncia
me voy con sabor a sangre
con una boca dormida pero nueva
a mis cosas corrientes
y en seguida vuelve la costumbre
se cuela también en el espacio reciente y vacío
que la lengua reconoce al pasar por el hueco frágil
muy lentamente todo se va llenando de presente

LA MANIFESTACIÓN

en el grito hay muchos gritos
y salgo a la calle a gritar contra la injusticia
de tener que salir a la calle a gritar
un señor con bigote que tiene comisión en lo obrero
nos dice cómo se solucionará nuestro laberinto
el minotauro es la multinacional pero él no es teseo
es un delegado sindical en empresa de hilo
que trabaja para los laberintos
que pierden a los usuarios tranquilos en mapas sin leyenda
el reparador del aire acondicionado
que sopló ayer las velas de su trigésimo cumpleaños
está en la manifestación con su frío natural
el negro con las señales del andamio
adelanta el paso
su horizonte lleva puestas todas las vetas del ladrillo
yo pienso cuál es mi eslogan
no tener eslogan es mi eslogan
no entiendo a la joven activista
que grita más que nadie
¿será ella la ariadna que reclama laberintos
para dar sentido a su vida o para conocer teseos
o para matar minotauros?
en estas situaciones me siento francamente midas
con un oro que no vale nada
y vuelvo a mi casa donde los laberintos
no me dejan mirar los jardines colgantes
de la duda
mi gran babilonia