tag:blogger.com,1999:blog-35482812.post9090974676100043196..comments2009-02-28T15:51:20.473ZMaría Eloy-Garcíahttp://www.blogger.com/profile/08722464693575743670noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-24288166475004590482009-02-28T15:51:00.000Z2009-02-28T15:51:00.000ZRecital rima con con anal, o con helicoidal. ¿Y qué más da?<BR/>Lo importante:que me encató imaginar tu sopera metida en aquella cómoda, entre premisas kantianas. O sea, que en Sevilla estuviste brutal, que rima con abierta en canal. <BR/><BR/>BssMadeja de Palabrashttp://www.blogger.com/profile/15954146541860041977noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-73160496028668708652009-02-25T23:50:00.000Z2009-02-25T23:50:00.000ZEl poeta es un neurótico....lo de las amapolas solitarias. Qué puedo decir que no sea ingenioso. No piensen en lo que han escrito. Piensen en lo que han hecho. Y plantéense si ha sido fructífero.<BR/><BR/>A ustedes no les lee ni Dios. Del mismo modo que para una gran mayoría, Celan, que escribió cosas más serias, es un desconocido.<BR/><BR/>Déjense llevar por el viento que el olvido no duele.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-74688394525648936462008-12-23T23:18:00.000Z2008-12-23T23:18:00.000ZNo sé si estoy muy de acuerdo con tu rabia, María. El poeta coñazo hoy día no es un bohemio individuo con boina y arrebatado, sino un profesor de universidad hinchado de teorías. Pero quién se atreve a rechazar la teoría: los poemas, además de otras muchas cosas, también constituyen una aventura intelectual. Eso es irrefutable. ¿No hemos aprendido a pensar mejor con Rilke, Pessoa, Paz?<BR/><BR/>Habláis mucho de poemas escritos por gente "normal". Primero, no sé muy bien quién es normal. Entendiendo "gente corriente", no creo que el poeta lo sea. El poeta es un neurótico. Escribir poesía no es normal, es una sobrecarga de vida que necesita un ser ligeramente enfermo para no caer. Una amiga común nuestra dice que con sus conocidos poetas no habla de poesía, ni de literatura en general. Que no es un tema recurrente suyo. ¿Cómo es eso posible? ¿Cómo afinar la técnica siendo impermeables? Yo, la verdad, no me dejaría operar por un cirujano que, aunque fuera un ratito al día, hablase de cirugía con sus colegas, incluso en las horas libres. La palabra es "apasionamiento". Y sin eso, tampoco hay poesía.<BR/><BR/>Arremetéis también contra las formas métricas y la poesía llamada "pura", sin daros cuenta de que hay algo de adoctrinamiento en eso que hacéis. Lo ideal sería no prescindir de nada, en principio. Parece un rechazo a Juan Ramón Jiménez, por ejemplo, porque no dice la palabra "culo". Pero tan necesario es él como Vallejo, que sí fue pionero en la impureza (y en un millón de cosas más). Hay poetas endecasilábicos que no retuercen la forma: lo toman simplemente como una posibilidad más. Ahí tienes a Lorenzo Plana, que no sé qué te parecerá, pero que a mí me encanta.<BR/><BR/>Pongo freno a estas reflexiones a la deriva, pero amenazo con continuar.<BR/><BR/>Hasta entonces, besotes y felices fiestas,<BR/><BR/>davidleoDLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-72016539936921165312008-12-02T21:48:00.000Z2008-12-02T21:48:00.000ZAh, otra cosa. Iba a decir: sólo falta que digan amén (con tilde) a todo lo que dices. Pero ya lo dicen incluso con esa palabra (y sin ella). Cómo tienes a los parroquianos. Me gustaría saber cuantos de ellos han comprado tus (dos) libros.El del ordenadornoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-522534866422585742008-12-02T21:35:00.000Z2008-12-02T21:35:00.000ZUn tema: si yo (es un poner) no respeto a la poesía, ni a los poetas y la/los ultrajo no tomandomelos en serio y haciendo poesía (si se puede llamar poesía) como me dé la gana sin esperar que la aprueben como tal o no tal (sin considerarme poeta ya que ni lo soy ni falta que me hace) ¿contribuyo en algo a tus planteamientos?uno con ordenadornoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-40740934492746259352008-11-30T16:42:00.000Z2008-11-30T16:42:00.000ZEl poeta es un fingidor, ya lo dijo Pessoa. Y yo, quizás ebria de rima, me quedo con su forma de fingir...Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-17614874908523849122008-11-30T06:04:00.000Z2008-11-30T06:04:00.000Zamen (dicho sea con la boca pequeña.. vaya a salirme un verso)buscema63http://www.blogger.com/profile/08844176700002026378noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-68672448194607310072008-11-30T00:21:00.000Z2008-11-30T00:21:00.000ZEstoy de acuerdo contigo. Casi todo huele a pose. Mucho ejeutivo de la literatura y pocos personajes preocupados de trabajar la palabra, leer, indagar, renovar sin esperar nada a cambio, sólo el placer de escribir. Un besoÓscar Santos Payánhttp://www.blogger.com/profile/00224875085749152433noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-80658038577140743312008-11-29T18:45:00.000Z2008-11-29T18:45:00.000ZPuedes llevar tantos años equivocada. ¿A que no lo habías pensado así? <BR/><BR/>Pero tampoco pasaría nada. El universo seguiría su curso a pesar de tus errores y resquemores vanos. <BR/><BR/>Y habrá siempre contados poetas que se saben, y callan, y dicen, y se mezclan entre todos-aunque todos estemos tan equivocados-sin ser santos ni malditos, sin poner mala cara a estas cosas que nos cuentas, sin mala uva.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-24113756812820924992008-11-26T18:23:00.000Z2008-11-26T18:23:00.000ZLa poesía no se ha respetado demasiado a sí misma, es más: ha sido salvajemente violada. El que se ha sobreestimado es el autocoronado poeta, que piensa que por vestir "demodé" y sentarse a leer en un banco ya está a la altura de Shelley.<BR/><BR/>¿Por qué los premios y certámenes se multiplican? Es necesario sostener todo este patético entramado pseudointelectual con olor a absenta barata en el que no importa nada la poesía. Y es que el gran error del poeta moderno es pretender vivir del arte, que no es precisamente una prostituta a la que puedas pagar por horas.<BR/><BR/>Recitales en cafeterías marginales, pisos bohemios de Ikea, relaciones imposibles, dinero caído del cielo, conferencias y congresos... Eso y no otra cosa es el "nuevo poeta". El timador del siglo.<BR/><BR/>Por suerte las amapolas crecen solitarias en los eternos campos de trigo.Blknhttp://www.blogger.com/profile/15927159449985537885noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-217587720874172152008-11-17T00:50:00.000Z2008-11-17T00:50:00.000Z¿Qué es lo que ha ocurrido siempre, que los artistas, en general, sólo son artistas después de muertos? La verdad que, mientras una intenta serlo en vida, se le pasa la misma en el intento.nekohttp://www.blogger.com/profile/13878532154974545343noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-34713545317809164042008-11-16T22:35:00.000Z2008-11-16T22:35:00.000ZY digo yo, que sí el poeta tiene que recordar cada segundo que lo es, será, tal vez, porque en materia de profesiones, la poesía puede ser un espejismo, una pose (ud. misma lo dijo), una actitud soberbia que enmascare lo superfluo de la palabra en este mundo que estamos creando. Tal vez, el verdadero poeta sea un maestro en el arte de no hacer nada útil. Un vago selecto. Un artista de la siesta eterna. Sí. Tal vez sea absurdo pensarse poeta, pues ya dijo uno que el poeta sólo es en su muerte.<BR/><BR/><BR/>Salud.colorprimariohttp://www.blogger.com/profile/01126448656059267727noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-68244774391172171772008-11-16T15:14:00.000Z2008-11-16T15:14:00.000Zeres una grande y siempre dices cosas que alguien debería decir. me gusta lo de tener culo y carne. yo de eso tengo todos los días. y también una baja temporal de esa autofelación constante de los poetas. me callo porque no veo una forma mejor de decir a veces que todo esto no me encaja.<BR/><BR/>la próxima ronda de pompas de jabón en recitales con poetas que amargan por el culo... te la dedico. <BR/><BR/>si pudiera medianamente decirte la alegría de hablar de tu sopera presocrática, entonces escribiría bien y tendría que replantearme muchas cosas. jejeje<BR/>besosa p n e i c ahttp://www.blogger.com/profile/12293946709798123533noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-77167742150998593252008-11-16T04:17:00.000Z2008-11-16T04:17:00.000ZSALONES DE ACTOS SIN CONTACTOS<BR/>LIBROS DE POESÍAS SIN POESÍA<BR/>LENGUAJES POÉTICOS SIN LENGUAS<BR/>BESOS SIN REVERSOS NI MARCHA ATRÁS...<BR/><BR/>¡UN COÑAZO!Julio Santiagohttp://www.blogger.com/profile/14130585459792940744noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-65316753824308595952008-11-15T10:37:00.000Z2008-11-15T10:37:00.000Zvencido queda el ejército sopero ante tu reflexión que nos encona a una rebelión de la buena, sin máscaras...<BR/><BR/>un abrazo desde barcelona<BR/><BR/>mariano, comunicante telefónico a deshoras.<BR/><BR/>pd. recibiste libro y/o mail?soperoshttp://www.blogger.com/profile/03150049507710564989noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35482812.post-79017854944190497722008-11-14T21:58:00.000Z2008-11-14T21:58:00.000ZNo sé, quizá los poetas que se piensan poetas hagan un flaco favor a la poesía. Igual que el arquitecto que se piensa arquitecto. Muy pobre, muy pobre. Mejor sentirse madre, hermano, amante, enemigo, cornudo, conquistador, basura, ateo, perro, ángel, víctima, asesino, náufrago, Penélope, cantor, decapitado... en definitiva, seres malditos, que es lo, en el fondo, todos somos desde que nacemos.<BR/><BR/>Un saludo.El éxodohttp://www.blogger.com/profile/11210945667557941107noreply@blogger.com